Note à moi même : ne jamais lire se livre!
Auteur : Judith Fumio
Le livre est un livre sur le développement personnel sous fonds d’humour ! Un très bon livre ! Je les achète sur Amazon

Terminé Qu'est ce qui nous rend heureux (Tal Ben-Shahar).
Plongé dans L'empire du moindre mal (Jean-Claude Michéa).

J'ai commencé récemment "La Forêt de Cristal" de JG Ballard. Connaissais pas l'auteur je sais pas trop à quoi m'attendre

J'ai terminé "Katie" de Michael McDowell : Se lit très bien on a constamment envie de connaître la suite.

Je viens de commencer " Les Joueurs de Titan" de Philip K Dick : J'ai lâché "Simulacre" à cause de la multiplicité des points de vue. J'y reviendrai sûrement dans quelques mois, j'espère que celui là ne partira pas dans tous le sens. J'ai également eu du mal à finir "Coulez mes larmes dit le policier" à cause de son ventre mou. J'aime beaucoup cet auteur mais j'ai vraiment du mal avec sa manière de développer ses histoires.

J’ai (re)lu l’ombre des innocents de René Manzor. Je suis plutôt mitigé, il s’agit d’une simple course-poursuite de 400 pages, laissant un sentiment d’ambiguïté à la fin.

Demain : Le siècle du populisme (Pierre Rosanvallon).

Je me lance dans "Ravage" de Barjavel. Il est grand temps que je découvre cet auteur giga classique de la SF française

Je lis le roman de Jim de Pierric Bailly, bon c’est pas de la très grande littérature mais les personnages sont attachants
Et ensuite j’attaquerai Soleil amer de Lilia Hassaine

Je suis revenu à László Krasznahorkai, comme à la bonne époque des hypes du fouroum, avec le dernier écrit de lui ayant été traduit en France sauf erreur de ma part : Petits travaux pour un palais.

Dans un délire un peu bartlebien mais sous amphet paranoïaque, on suit dans une centaine de pages (dont les 37 premières ne contiennent qu'une longue phrase) le flux de conscience halluciné d'un bibliothécaire, Herman Melvill sans -e, obsédé par une tritinité composée de Melville, de Lowry et de l'architecte Lebbeus Woods. Il erre dans Manhattan, pris dans une terrible révélation sur la nature conceptuelle de l'espace, qui va le mener à essayer d'échafauder le projet du palais du titre, une bibliothèque éternellement fermée cachée dans un immeuble de la ville, devant à la fois sacraliser et préserver du monde une idée pure du savoir.

C'est un journal d'un fou, mélangé avec ce qui pourrait être une Fiction borgesienne et du Joyce, en même temps qu'une espèce de biographie minimale des personnages cités plus haut.

C'est trop bien.

Demain Après l'empire (Emmanuel Todd).

Lu récemment Était-ce lui ? de Zweig. Une nouvelle mineure qui traite de la jalousie destructrice et qui, là on l'on pourrait s'attendre à l'analyse méticuleuse d'une relation de couple, prend une tournure assez inattendue SpoilAfficherMasquercar elle fait d'un chien adopté le sujet inquiétant (et accessoirement criminel) de l'histoire, notamment via une anthropomorphisation peu subtile mais que j'ai trouvée efficace, sur moi en tous cas car cela a réussi à me mettre mal à l'aise au cours de la lecture. Un détail, mais je trouve le titre de la nouvelle relativement mal choisi ; il y a trop peu de personnages disponibles pour qu'une hésitation intéressante se produise, et on comprend assez vite d'où viendra la catastrophe ; je pense que la question aurait servi le texte en demeurant implicite.

Avant ça, Espèces d'espaces de Perec. Je m'attendais à autre chose, peut-être à quelque chose de plus abstrait, de plus fouillé ; il s'agit en fait souvent de commentaires courts, d'idées, de notes, parfois en vue d'un travail à faire, un peu comme un journal plutôt que comme une œuvre réfléchie en tant que telle, je dirais, bien qu'elle soit absolument constamment axée sur l'espace, les espaces, la façon dont on les perçoit, dont on les habite, etc., et qu'elle suive une progression logique (on part de l'espace de la page pour regarder de plus en plus grand). Le sujet remportait d'emblée ma sympathie et finalement j'ai su apprécier cette manière de l'aborder, un peu légèrement, sans prétention, en faisant le tour de la question comme on fait le tour du quartier.

Avant ça j'ai lu Le 42ème parallèle de John Dos Passos, premier tome d'une trilogie qui représente l'Amérique du début du 20ème siècle à travers le destin de quelques personnages de divers milieux, narration entrecoupée de collages d'actualité, de biographies succinctes de personnes historiques de l'époque, et de fragments d'un discours autobiographique plus obscur. Fondamentalement c'est loin d'être mon type de lecture préféré mais ici le charme a opéré et j'ai accroché sans trop de mal, même si certains procédés ont relativement du mal à me convaincre ou à me toucher. En soi il ne s'agit pas d'une œuvre très fragmentée ni labyrinthique, les passages narratifs sont assez longs et classiques. Je pense que ce qui m'a plu c'est surtout tout bêtement le fait de pouvoir m'immerger dans cette période des USA que je connais mal, et pour ceux qui comme moi peinent à assimiler l'Histoire c'est toujours intéressant de pouvoir accéder à l'incarnation d'une situation historique, qui va refléter les milieux sociaux, les évolutions techniques, médiatiques, les conflits politiques, etc. Je me prendrai probablement la suite.

Ici je suis sur Humus de Gaspard Koenig, emprunté par hasard à la bibli, un roman de 2023 dont le sujet de fond (en gros la régénération du sol et le vermicompostage) et les situations traitées m'intéressent mais qui s'avère plutôt médiocre d'un point de vue littéraire et rempli de personnages insupportables et de scènes ridicules et improbables. Et je trouve que ça semble être imaginé comme un film (pour un film ?): dialogues superflus, ingrédients de mauvais film (par exemple les "inévitables" scènes de q), guest-stars potentielles, on visualise facilement les plans à la lecture. Je continue par curiosité, parce que ça se lit vite et parce que je découvre trop peu d'auteurs vivants, mais comme ça je ne le recommanderais pas à des lecteurs exigeants sauf cas particulier.

Un truc un peu vaguement marrant, Gaspard Koenig (un ancien habitué de 28 min sur Arte) a été figurant dans le médiocre Jackie de Pablo Larrain, où il jouait Bob Kennedy tenant le cercueil (il ressemble vraiment à un Kennedy le boug)

Zweig, c'est un écrivain aimable. Aussi exaltant qu'un Hesse ou un Anatole France. Sans inquiétude réelle.

C'est sympa.

Fini Le Fusil à pétales d'André-Marcel Adamek

Roman bien difficile à cerner et c'est là que je regrette de ne pas avoir une plume très fine car j'aimerais tant arriver à retranscrire fidèlement de quoi il en retourne vraiment
Pour commencer simple voici le résumé donné du livre :

Clothaire, un vieux paysan, raconte... Bien sûr, dans son pays, les choses exceptionnelles et légendaires, les sortilèges et les maléfices sont fréquents. Mais l'histoire qu'il nous conte ici dépasse tout ce qu'il a vécu. C'est l'histoire de Reine, de Tristan, des Berluet et du petit monde qui s'était dessiné dans un passé pas bien lointain, entièrement disparu aujourd'hui. Son histoire. Et si ce n'est pas une histoire d'amour, il veut bien être étendu sur l'heure...

Ce résumé en dit finalement plus sur le style de l'écrivain que sur l'intrigue du roman ; une sorte de double histoire amoureuse dans un village médiévale perdue dans un monde moderne, des événements surnaturels viennent ponctuer la tranquille débauche quotidienne des habitants qui revent de se taper la femme de leur voisin, des cavaliers en armure qui tournent en rond dans la foret, une soigneuse qui pactise avec le diable et tout le sacrement.
Ce qui m'a touché dans ce roman c'est cette inquiétude et cette angoisse permanente que les anglophones décrivent fort bien avec l'adjectif uncanny. Le narrateur est plongé dans un perpétuel cauchemar, bien souvent les phrases sont décousues, les paragraphes s'enchainent comme dans un reve fievreux le tout dans un style très Céline-like, et je ne résiste pas à l'envie de vous en partager un bout.

Vous êtes tous des plus petits que des vermiceaux... Pas vrai, Nounouche, qu'ils ont des têtes comme des noisettes... Dis. Nounouche? Moi, ma tête, c'est une planète... il y a des bêtes toutes nues et toutes crues qui se promènent dessus, avec des cornes comme des lampadaires et des sabots de miel... Il y a des buissons de rhubarbe pleins de fourmis violettes... et le soleil se baigne dans une citerne remplie de crocodiles... Ma tête c'est un rond potager avec des légumes comme des fusées d'artifice... il y a des panneaux plantés dedans où c'est écrit: DANGER, NICHONS, OBUS, POIRES, VADROUILLES! Nounouche, où que tu te caches, dis?

Je ne peux que vous conseiller de le lire, c'est très court, plier en 2h

Le 25 novembre 2024 à 20:18:41 :
Un truc un peu vaguement marrant, Gaspard Koenig (un ancien habitué de 28 min sur Arte) a été figurant dans le médiocre Jackie de Pablo Larrain, où il jouait Bob Kennedy tenant le cercueil (il ressemble vraiment à un Kennedy le boug)

Ah oui en effet ! Eh bien il y a un passage du roman où il apparaît lui-même, en tant que "Gaspard", alors s'il y a une adaptation filmique un jour on le reverra peut-être sur écran, en compagnie de Thomas Pesquet (car oui lui aussi est dans le bouquin) Je ne connais pas le bonhomme ou j'ai dû l'oublier, je vois qu'il est philosophe et ça se ressent un peu dans son texte, dans le sens où il y a des idées, des réflexions, mais rarement de chair littéraire autour. M'enfin je "connais" bien pire chez les philosophes qui écrivent, puis le bouquin en question a quand même le mérite d'aborder un sujet original.

Pour Zweig je repense parfois à un correspondant allemand que j'avais il y a quelques années, qui lisait pas mal etc, et qui semblait vraiment intrigué à l'idée qu'on puisse autant apprécier et discuter de Zweig en France. Pour ma part j'ai l'impression d'avoir eu quelques petits aperçus de son œuvre (Le Joueur d'échecs, Vingt-quatre heures de la vie d'une femme, celle que je viens de lire et ptet une autre), sans vraiment avoir mis les pieds dedans encore je dirais, je n'ai pas encore d'avis très défini sur son écriture même si dans l'ensemble j'ai apprécié. Il me semble que j'ai une autre nouvelle de lui ici que je n'ai pas encore lue, L'Amour d'Erika Ewald.

Fin de page mais qu'importe. Je suis au milieu de The Sea, The Sea de l'écrivaine irlandaise Iris Murdoch, Booker Prize 1978. Et c'est un bouquin étrange.

On est au plus près de monsieur Charles Arrowby puisqu'on lit son journal. À présent qu'il a le temps, à la fin d'une carrière brillante au théâtre, ayant délaissé ses anciennes conquêtes dans une misanthropie toute consommée, monsieur Charles a acquis une maison défraîchie sur un promontoire avec vue sur la mer. Il mange, il écrit, il nage, il a des visions. Et puis il perd les pédales lorsqu'il aperçoit au village son amie d'enfance, qu'il considère comme son amour de toujours, qu'il n'a pas vue depuis 40 ans, et qu'il se met en tête de délivrer de son mariage.

L'intrigue repose sur le cerveau dérangé de Charles qui demeure un personnage assez divertissant: éduqué, snob, un véritable pisse-froid égocentrique, tyrannique, impitoyable, névrosé et exalté. Si les ressorts de sa psychologie toute masculine sont un peu trop évidents et exigent de la patience, s'il est un impossible lunatique, Murdoch parvient néanmoins à se maintenir dans des zones brumeuses aux confins du réalisme grâce à un portrait psychologique fouillé, des expositions méthodiques, et grâce à la force presque magnétique d'auto-persuasion du personnage principal.

Elle crée ainsi un récit "drôle", très grinçant, dérangeant. J'apprécie aussi le côté meta: avec sa personnalité excentrique, Charles recrée une pièce de théâtre sur son bout de falaise, il fait souffrir les autres, les entraîne dans ses situations invraissemblables dont il se délecte. Comme chef d'orchestre obsédé, manipulateur, il est aussi de loin le personnage le plus attachant. Et les autres, pourtant beaucoup plus humains, nous apparaissent dans son regard comme faibles, maladifs, incapables. Et là encore, l'autrice semble très bien savoir ce qu'elle fait.

Le monde modes d'emploi (Jacques Attali).

Je viens de finir La joueuse de go de Shan Sa, et dans un autre registe Un œil dans la nuit de Bernard Minier.
Autant le premier était très bon et enrichissant, autant le second était plutôt moyen dans son développement et sa conclusion.

Année très riche pour moi, je partageais pas souvent ça ici, mais ce qui m'a le plus marqué :

- Histoire de Tom Jones (Fielding)
- Méridien de sang (McCarthy)
- Moby Dick (Melville)
- La Grande beuverie (Daumal)
- Le Voyeur (Robbe-Grillet)
- Son excellence le comte d'Abranhos (Eça de Queirós)
- Fin de siècle (Morand)
- Un certain Lucas (Cortázar)
- Tess d'Urberville (Hardy)
- Histoire de l'œil (Bataille)
- Monsieur Jadis ou l'école du soir (Blondin)
- Zazie dans le métro (Queneau)
- Les Boutiques de cannelle (Schulz)
- Récits d'Odessa (Babel)

En vraie déception, La Vie et demie de Sony Labou Tansi. De la proto-littérature de dictateur Africain à la Kourouma, mais trop systématisé. Beau langage tout de même.

T'attends pas mon topic ?