Bon voilà,j´vais posté un truc HS,mais ce sont 3 nouvelles que j´ai écrites il y a un peu moins d´un an,donc si vous voulez bien les lire et me dire ce que vous en pensez ça serait vraiment cool.
J´en posterais une par soir.
/ !\ Attention elles peuvent choquer les plus jeunes,donc esprits faibles s´abstenir,surtout pour celle là^^
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Le Seul,le Dernier
Le tonnerre grondait au loin. Le ciel paraissait comme affaissé, si bas qu´on aurait pu le toucher du bout des doigts. Le soleil avait renié ses terres.
L´homme avançait, seul dans le désert des ruines qu´était Paris. Le visage fermé, absent, les yeux parfois traversés d´éclairs de haine. La barbe, hirsute, prenait peu à peu possession de son visage. La lèvre pendante, une blessure ouverte sous la paupière gauche, sa silhouette démembrée et ses hardes vagabondes qui volaient au vent, tels des poules décapitées, rendaient compte de son état.
Il traversait une rue qui avait été réputée, avant, dans un autre temps, une autre vie : des vitrines brisées, soufflées par des explosions, des voitures renversées, couchées sur le côté en de vaines barricades, et des arbres, innocents, déracinés.
Partout. Partout le même spectacle de désolation depuis cinq jours qu´il marchait. Depuis son réveil. Qui était-il ? Que faisait-il ici ?
Le coma lui avait volé les réponses.
Sa mémoire n´était plus qu´une immense page blanche.
Pour ne pas voir les cadavres, il détourna son regard. Il ramassa une arme.
Un lance-roquettes qu´un des rebelles avait dû abandonner. Il le mit machinalement à l´épaule. Il regarda les décombres à travers ma mire :
PAN-mort la voiture !
PAN-mort l´arbre !
PAN-mort Caroline !
Il jeta l´arme au loin, en hurlant.
Caroline. Il se souvenait. Sa femme. Il pleura, longtemps...
La nuit tomba. Epuisé, il s´endormit au milieu des ruines et des cadavres.
La pluie fine le réveilla au petit matin. Il reprit sa marche le ventre vide, à jeun pour le sixième matin de suite.
Ses forces le fuyaient. Le même spectacle de désolation que la veille se jouait à chaque coin de rue. En avait-il déjà vu d´autres ? Il ne s´en souvenait pas.
Des ruines, des décombres, des cadavres, à l´infini.
Il s´approcha du corps d´une jeune femme, son visage affichait une vingtaine d´années, un mince filet de sang courait le long de sa joue droite.
Ses yeux étaient ouverts.Il les lui ferma puis,s´accroupit à ses côtés.
Ses mains commencèrent à danser sur le corps raidi par la mort.
Il effleura les lèvres sèches, glissa sur le cou, puis, un sein ferme.Il dégrafa le corsage et se mit à jouer avec un téton.
Il se releva prestement, dégoûté de ses gestes.Le souvenir de sa femme lui envahit la tête : ils l´avaient violée et il n´avait rien pu faire.
Il se remit à marcher, à marcher...
Le lendemain, après une nuit de cauchemars, son ventre hurla...
Oh, ce n´était pas la première fois, mais il se manifesta si violemment qu´il faillit s´évanouir.
Il écarta sa pensée. Non, il ne pouvait pas.Pas ça...
Un bruit.
N´avait-il pas entendu un bruit ?
Il voulait l´avoir entendu.
Il attendit, sur les nerfs...
Oui, un bruit de porte... Quelqu´un ?
Il courut jusqu´au bruit. Le vent. Le vent se jouait de lui comme de la porte qu´il faisait grincer.
Il le pénétra d´un pic glacial qui le fit chanceler.
Et il se mit à pleurer...
Le vent, le froid, les cadavres, Caroline, mais par-dessus tout, la faim.
Il jaugea un cadavre du regard.
Il enleva le bout de chemise poisseuse de sueur, de larme et de sang qui lui collait à la peau.
Après avoir enfilé le pull du macchabée, trop grand, il s´approcha d´une vitrine brisée.
Il y avait des postes de télévision, de radio...
Il se souvenait. Avant. Des images futiles, des sons insensés... Que pourrait-il donner qu´il lui reste pour entendre, ne serait ce qu´un instant, une voix.
Il regardait le ciel qui s´éclaircissait à présent, marchant la tête haute pour oublier les cadavres.
Il regardait les murs qui menaçaient de tomber à chaque instant.
Au loin, une horloge sonnait. Pour qui ?
L´odeur de la charogne le rappela à la réalité.
Il baissa les yeux et vit une enfant à ses pieds.
Il avait failli lui marcher dessus,il en eût un haut le cœur.Elle aussi regardait le ciel, une poupée dans les bras, une balle dans la nuque.
Il lui ferma les yeux, comme il se souvenait l´avoir fait à la jeune femme, la veille, il y avait longtemps...
Il lui prit la main, la poupée chuta dans une moue boudeuse.
Il serra la main, encore molle, flasque : elle était morte depuis peu. Il ne pouvait pas.
Si.
Pour vivre, survivre.
Combien de temps ?
VIVRE.
Il mit la main de la petite fille à sa bouche et se mit à manger, en pleurant...
^^
bibi j´avais jamais entendu celle là 