J´ai envie d´écrire, j´ai envie d´écrire mais je ne sais pas quoi.
En France, le déluge s´amuse. Gendarmes et pompiers sont devenus les muses ce ciel déchainé comme un homme qui boit.Les routes, les maisons se noient dans cette urine de titans submergeant les salons, les frigos, les buffets, les fourneaux des cuisines ; les parents, les enfants réfugiés au balcon.
Comme chien trempé, la Terre secoue ses puces, météo branle-le-bas de combat. Le pétrole s´enflamme ou bien façon anus il chie dans l´océan ses tonnes de caca.
Parfois je vois passer sur telle ou telle rive un homme clair et bon, Hubert Reeves, le moderne chez lui rejoint les millénaires mais son chant n´atteint pas le front des milliardaires.
J´ai envie d´écrire mais je ne sais pas quoi, vous narrez mon parcours de vedette? Au Casino du sang, le roi de la plaquette, ne cherchez pas longtemps, c´est bien moi.
Je marche à petits pas au bras de mon cancer, d´un certain côté, parfois, ça sert, c´est pas si con, coco, quand on se dit chanteur de mourir d´un concert du pancréateur. Rassurez-vous, amis, nous n´en sommes pas là.
La mort, cette inconnue, n´a pas donné le la.
J´ai envie d´écrire mais je ne sais pas quoi. La mort, je l´avoue, me laisse coît.