- Champs de bataille où sonne la mort,
Nous conduit aux rives du Styx.
Le Passeur quémande son or,
Aux visages désormais tristes.
Un groupe d'esclaves accablés
Par ces années à charger
Tout le poids de leurs souffrances
À supporter la démence
Pain donné aux ignorants
Rire gras d'un connard repu
Le sang versé par les jeux
Du gladiateur inconnu
