Les orks aussi sont très nombreux, mais eux ne sont pas faibles, ça fait de beaux combats, le dernier en date était assez bien fait :
Map : communauty map jesaispluscombien
Au milieu de la carte se trouve une relique, au sommet d'une petite colline, le site est entouré par 4 petits abris de tôles. Là, j'avais placé les survivants de la bataille pour accéder la relique. Cela comptait 8 marines tactiques, chacun seul survivant de son escouade, deux Astartes couvrant chacun des 4 points cardinaux, tous avec des bolters lourds. Les survivants menés par un champion de compagnie. Tous aux couleurs des Crimson Fists. Je commence la capture de mon objectif mais les boyz de la Waaagh! sont de retour. Les bolters lourds grondent, entonnant un hymne à la gloire de l'immortel Empereur et à celle du Chapitre. Chacun fait inlassablement feu, repoussant tant bien que mal la marée qui arrive de tout côté. Pendant ce temps, le champion reste un genou à terre, dans une longue prière l'Empereur, sa foi matérialisée par la bannière qui s'élève lentement vers le ciel.
Jamais le champs des armes ne semble cesser, les orks affluent sur la position de mes hommes. Avant d'être repoussés par la pluie de bolts qui s'abat sur eux. Les flings boyz apparaissent, font feu sur mes devastators improvisés, les blessant petit à petit. La poing écarlate flotte haut, la bannière millénaire claque au vent et mon champion se dresse fièrement à côté, l'épée au poing, jaugeant la vermine xéno sous le masque impassible de son heaume. Digne, il se dresse au milieu de ses frères, attendant son tour de dispenser la mort.
La santé de mes Marines ayant sévèrement baissée, je les rapprochent du champion, formant ainsi un dernier carré héroïque. Un à un, ils tombent pour protéger cette figure reconnue du Chapitre, non sans avoir fait diminuer la marée de façon incroyable. Le champion de compagnie lève son bouclier, hurle au cieux rouges sa foi et sa haine, sa main se crispe sur son épée, et le baroud d'honneur commence.
Les peaux-vertes se pressent, escaladent les cadavres pour se jeter sur l'Astartes, et ne rencontrer que sa lame couverte de sang. Il danse entre les orks, fend l'air de son épée, repousse à coups de bouclier, le tout avec une maestria digne des plus grands héros de l'Imperium. Un à un, les xénos succombent à son épée et s'effondre à ses pieds. Le sang crépite sur l'arme énergétique, la vénérée relique souillé de sang impur. Il pare un coup de hache et d'un revers ouvre les entrailles de l'impudent. Sa lame crépitante décrit des arcs sanglants dans l'air, tranchant des membres et dévorant des vies.
Le dernier ork tombe à genoux devant lui, et le champion lève bien haut sa lame, la pointant vers les cieux, la lumière de l'Empereur perce les sombres nuages de ce monde et éclaire le guerrier de présence sainte. Le temps se fige comme il reste ainsi. Puis l'épée retombe mollement, se plante dans le sol. Le Crimson Fist titube, pour finalement s'effondrer, le visage dans la poussière. Derrière lui, le nob retire ses griffes ensanglantées du cadavre de l'Astartes. Il rit à gorge déployée de sa victoire, laissant derrière lui une haine profonde et d'amères regrets...