Je viens de tomber sur le blog de Razorblade Romance. Je dois avouer que ce blog me laisse songeur. Messages pleins de détresse. Par certains aspects, elle me fait me rappeler mes 14 ans. Ma haine envers mes petits camarades de classe, ma douleur, chaque jour un peu plus grande. Quand je la lis, je replonge dans ces années où je me disais que je ne serais plus vivant à ma majorité.
J´aimerais lui laisser un commentaire, essayer de lui redonner le moral, essayer de la réconforter. J´aimerais faire qu´elle se sente mieux. Je ne la connais pas, cette petite, mais sa peine me touche. Je n´aime pas voir des innocents souffrir.
Mais je n´ose pas. Je n´ose pas lui écrire. Pour lui dire quoi de toutes façons? Qu´avec l´âge ça changera? Que tout ira mieux dans le futur? Ce serait mentir. Et je ne suis qu´un piètre menteur. ( comprends par là que je ne sais pas mentir). Comme d´habitude, je ne vais rien faire. Après tout elle ne me connait pas, elle ne sait pas que je l´ai lue. Je vais me taire et elle n´en saura rien. Ca n´améliorera pas les choses pour elle, mais ça ne les empirera pas. Que lui apporterait le message d´un parfait inconnu de toutes façons? Je ne dis pas que le message d´un inconnu, de quelqu´un en dehors du système n´est pas une bonne chose. Mais mets toi à ma place. Un mec de 22 ans qui écrit à une fille de 14 à propos du cutting, à propos des peines de l´adolescence et tout ça? Non. En y réfléchissant 2 secondes je vois plus de raisons de ne pas lui écrire que de raisons de lui écrire. Et si elle tombe sur cette note, par hasard... hmm bah... au moins elle saura qu´il y a au moins une personne qui a parcouru un chemin semblable au sien et qui compatit.
Néanmoins, ça me fait penser à ces gens qui se coupent. Comme ça. Toi qui me lis, j´aimerais te dire que je ne comprends pas ces personnes, que se couper est une connerie, tout ça, tout ça. Mais là encore ce serait mentir.
Je ne me coupe pas. Personnellement, j´ai horreur de la douleur physique. Mais je sais ce que c´est d´être tenté de faire quelque chose de " pas normal", d´absurde. On commence à y penser. On se dit " ah mais comment les autres peuvent faire ça!". Et puis un jour on est tenté de le faire. On résiste un peu. On se dit " oh non, pas moi! Je vais quand même pas le faire!". Et un jour on passe à l´acte. Pour voir. La curiosité? Un moment d´égarement? Les raisons pour faire ce genre de choses ne manquent pas.
Ca y est, c´est fait. On a fait voler en morceaux cette limite, cette barrière qui était beaucoup trop proche. On a fait taire à jamais cette petite voix qui nous murmurait " ne le fais pas". On l´a fait. Pour certains, une fois suffit. Mais pour beaucoup, une fois, ce n´est que le déclic. La première fois d´une longue série.
Le murmure s´est tu. On n´entend plus ce " non, ne le fais pas". A la place, c´est une voix puissante qui hurle " VAS-Y! FAIS-LE". Tu peux ignorer un murmure. Une voix tonitruante, non. Parfois on tente de résister. On peut résister. Mais bien souvent, non. La voix ordonne de le faire, on le fait. Tant pis pour les conséquences. De toutes façons l´envie de le faire ne partira pas. On n´a plus que ça en tête: le faire. Alors on se prépare la chose: quand, où, comment...
Et plus on fait cette chose, plus on a envie de le faire. Le problème c´est que les sensations que l´on éprouve ne sont pas aussi fortes que la première fois. La première fois, c´est... pfiou... la première fois, C´EST. C´est tout à la fois, la honte, la culpabilité, mais aussi la satisfaction d´être allé au delà de ses limites, c´est l´extase. On a l´impression d´explorer un nouveau monde, un monde que peu de personnes n´a souillé. On a l´impression d´avoir autour de soi toute une citée interdite aux autres. Une telle charge de sentiments, une telle variété de sensations. La première fois, on en profite. On la savoure. Malheureusement après, ce n´est plus vraiment le cas. On connait les lieux. Ca en devient presque machinal. Une simple routine. A force, la grosse voix n´a plus lieu d´être. On le fait simplement par habitude, comme ça. Comme sentiment, il ne reste que la honte, la culpabilité... et cette peur d´être pris.
Cette peur est réelle. Les autres ne comprendraient pas. C´est clair. Quand on n´a pas un comportement normal, les autres ne comprennent pas. Les autres ne comprennent pas, mais les autres jugent, aussi. Et le jugement est sévère. Quand on n´est pas considéré comme normal, on souffre.
Tu te demandes, toi, devant ton écran: " mais qu´est-ce qu´il fait, lui". Ca, ami lecteur, tu ne le sauras jamais. Ca ne regarde que moi. C´est vraiment trop bête pour que je puisse le raconter. C´est vraiment presque rien, mais j´en ai honte. Ne cherche pas à savoir ce que c´est, je ne pourrais jamais ne serait-ce qu´aborder le sujet tellement c´est... débile. ( Et va pas t´imaginer des trucs hein! C´est ni sexuel, ni criminel. C´est juste bête et j´ai pas envie qu´on rie ( e? t? oh puis zut, un p´tit écart à la grammaire de temps en temps ne me tuera pas) de moi. Enfin pas à ce sujet.)
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Auteur : Vanisher Dans : Pensées
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Et de l´esprit naquit le chaos...
Il est là. Devant sa feuille blanche. Il ronge frénétiquement son crayon à papier.
Depuis plusieurs heures il est là. Il n´a pas bougé. Il ne sait pas pourquoi mais il DOIT écrire quelque chose avant demain. Seulement l´inspiration lui a tourné le dos. L´inspiration est capricieuse, parfois. Souvent, même. Alors l´écrivain est là, devant sa feuille blanche. Il attend. Il attend que dame inspiration guide sa main... ou plutôt son crayon. Il attend que l´inspiration lui apporte l´idée. L´idée? Oui, l´idée. La source de son futur récit, l´origine de ses joies comme de ses peines.
L´écrivain attend.
Il est déterminé à ne pas bouger tant que l´inspiration ne s´est pas manifestée.
Depuis une semaine, l´écrivain n´a pas beaucoup dormi. Si Dame Inspiration ne daigne pas lui accorder ne serait-ce qu´un regard, Morphée, lui, l´a repéré. Et Morphée, s´intéresse de plus en plus à l´écrivain.
Le blanc de la feuille vire au gris. La lumière décroit. L´écrivain n´en a pas encore conscience, mais il perd le contrôle de ses paupières, petit à petit. Ses yeux se ferment. Lentement.
L´écrivain dort.
Son cerveau se met subitement à s´emballer. Le néant qui emplissait sa tête quelques minutes auparavant est littéralement balayé par tout un florilège de pensées. D´idées. Il cherchait une idée? Elles sont une infinité à le narguer dans son sommeil. Il voit précisément des personnages, des lieux, des évènements, des scènes entières, même. Tant d´idées qui s´évaderont à son réveil. Un gâchis.
Un fracas.
Eole aurait-il agi de concert avec Morphée? Nul ne le sait. Toujours est-il que la porte a claqué. L´écrivain est brutalement arraché de son sommeil. Les pensées n´ont pas eu le temps de s´échapper. Il les tient dans son esprit. Il voulait une idée, il en a une infinité. A l´état brut. Dans un désordre effrayant.
Il ne lui reste plus qu´à les organiser. Puis les coucher sur sa feuille de papier.
Fin.
