Ô Petit isma, écoute cette mélancolique mélodie,
Et prend en de la graine.
Oublie jamais cette haine,
Qui anime mon fusil,
Dès qu'une ombre dépasse,
J'en fais mon affaire et je la surpasse,
En mettant les points sur les i.
Les balles que j'esquive,
Ont un gout de vengeance,
Mais on est en France,
Alors je fais ma furtive.
Rien ne sers de t'inventer des duels gagnés,
Puisque je t'ai manger,
Tout cru.
