- PotagerDePapa Voir le profil de PotagerDePapa
- Posté le 21 février 2011 à 19:41:22 Avertir un administrateur
- Tiens, le batteur du groupe de mon lycée a monté un autre groupe.
C'est sympa, c'qu'ils font. 
http://www.mymajorcompany.com/Artistes/joeybaby/#song/1034282/Batifoler
Ha Potager, si tu savais...
Il fut un temps ou moi aussi, j'étais batteur. J'en ai gardé quelques bribes de souvenirs au plus profond de mon âme. Des souvenirs grandioses, et des souvenirs douloureux.
Et ce soir, les mots que tu viens d'employer m'ont bouleversé. Sans rire, gamin. C'est la remontée acide.
Et ça me terrifie.
A cette époque, les freluquets de leur genre ne couraient pas les rues. C'était nous et personne d'autre. Moi, lui et lui. Et lui aussi. Nous régnions sans partage sur le monde du bon vieux rock. Notre chemin était pavé de petites culottes encore chaudes et imbibées de transpiration. On était les rois, on croyait pouvoir tout envoyer valser d'un revers de guitare, on écrasait jamais deux fois la même personne.
Et puis ce jour est arrivé.
Les électro-boys pensaient pouvoir nous ravir les applaudissements et les acclamations, et ils se trompaient. Non, la fin a surgit en traître, depuis l'intérieur de notre cocon d'illusions.
Oui je sais, tu te marres, tu rigoles avec ton insouciance habituelle, mais nous n'avons pas eu besoin d'adversaires pour sombrer dans le chaos. Notre prétention a eu raison de nous.
Pourtant, ce jour là, tout semblait parfaitement se dérouler.
Tranquillement installé derrière "Ma Grosse Denise", j'aiguisais lentement mes baguettes de chêne massif. Un coup d'œil furtif vers mon bassiste qui accordait son instrument. Hochement de tête entendu: On allait les niquer une fois de plus.
Mon truc, c'était de taper fort. J'ai des baguettes fendues dans une vieille malle qui s'en souviennent encore. Taper fort et partout. Dans ma façon de faire, j'étais bon. Mais ce soir là, quelque chose ne tournait pas rond.
Le guitariste ne pointait pas le bout de son nez, alors que la foule était prête à nous écharper vifs. L'inquiétude commençait à monter.
C'est alors qu'il apparut, chemise de travers, le poil collé par la transpiration, une poupée hippie débraillée collée à ses basques. Là, tout penaud, il s'est posté derrière son micro, et a engagé les hostilités. (Je tiens à dire que mon physique m'empêchait d'avoir ce genre de comportement, mais je me faisais pas de bile pour ça.)
C'est quand il a commencé à tout oublier des paroles que les choses se sont gâtées, et que nos grands esprits entrèrent en collision. Les regards affolés fusaient de tous les côtés:
"C'est pas possible? Bondiou que se passe-t-il?"
Rien n'allait bien, et le guitariste-chanteur, gêné, se fit un devoir d'exiger un temps mort.
Il nous fustigea bien comme il fallait. D'après lui, c'était en partie notre faute. Oh, really? J'ajoute qu'en plus d'avoir oublié les paroles, il avait purement et simplement oublié d'accorder sa guitare favorite. Passons.
S'ensuivit une spectacle d'une désolante désolation. Rien n'allait droit, et c'est alors que le bassiste se mit à se diriger vers moi, encore, plus près, et encore plus près, et me hurla simplement, les yeux exorbités: "JOUE ! JOUE !!!" (Il entendait par là: Envoyer le steak.)
Jouer? Mais je ne faisais que ça.
Et soudain, je fut tétanisé par la peur et le doute, et je n'osais plus rien faire. Je tenais juste le rythme droit, sans rien ajouter de plus comme je l'aurai fait dans d'autres cas, conformément à mes habitudes. Un jeu morne, histoire de garder la barque à flot. Je ne savais plus faire mes relances tant redoutées.
Celui qui m'avait donné la Ferveur, avait fait de moi un muet ! Un muet !!
Et, stoppant net ce spectacle affligeant, comme l'aurait fait le toréador, qui du bout de sa lance argentée, transperce les boyaux charnus du taureau boursouflé, ou la roulette russe à six balles, qui hôte la vie dès la première tournée, ma grosse caisse me lâcha à son tour, purement et simplement.
Pffffuit! Terminé la grosse caisse, c'est fini, c'est terminé, on arrête, stop, halte au feu, stop, c'est fini, terminé, pffuit. Y'a plus personne.
Percée par la pédale. Une plaie béante, affreuse!
Vous saisissez le désarroi qui envahit alors mon petit être peu à peu? Vous devriez essayer, c'est décoiffant.
Et depuis, ma "Grosse Denise" coule des jours heureux au paradis des batteries, dans sa retraite bien méritée, où la poussière s'amoncelle peu à peu sur sa peinture argentée.
Alors, ça t'a plu fiston? C'était ma terrible histoire, du temps ou j'étais encore jeunot. Mais je parle, je parle, et j'oublie de prendre mes cachets pour le cœur. Plus qu'à mettre mon dentier sur la table de nuit, et c'est parti pour une bonne nuit de sommeil réparateur.
Je t'ai dit que j'avais été un batteur redoutable dans le temps? Attends, que je te raconte mon histoire: A cette époque, les freluquets...
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Ah, ça fait du bien par où ça passe. Un bon p'tit pavé derrière la cravate, ça vous remonte son homme en moins de deux, mais ne faites pas attention à moi, continuez vos charmants conciliabules.
Ps: C'est moi ou les parisiens sont tous des mufles?
Ps2:C'est véridique cette histoire. Quelques petits ajouts ici et là, mais le fond est vrai, et je ne joue plus.
