La petite fille aux ciseaux.
Le long d'abaca,
Sur ta blanche étamine,
Ondula ça et là,
Et déroulait bobine.
De frêles doigts mutins,
Maladroits instruments,
Étaient piqués de points,
De couleur rouge sang.
Au fil de sa passion,
La vaillante couturière,
Que l'ont nommait Ninon,
Vivait dans la misère.
Enchaînée au labeur,
Contrainte à subsister,
Elle brodait son malheur,
Le regard embrumé.
Froides aiguilles pointues,
S'enfonçait sans colère,
Tantôt dans le tissu,
Tantôt dans la chair.
Rapiéçant cachemire,
Popeline et velours,
Elle ne pouvait dormir,
Elle travaillait toujours.
Les longs ciseaux pointus,
Aux becs pleins de malice,
Glissèrent en angle aigu
Sur l'étoffe complice.
Les viles lames d'acier,
Sans hésiter, c'est bête,
Allèrent se planter,
Tout droit dans ses mirettes.
Le long d'abaca,
Sur ta blanche étamine,
Ondula ça et là,
Et déroulait bobine.