voilà une fic, enfin plutot une nouvelle, il n´y a qu´un épisode, sur un univers de mon crû en contruction, j´espère que, bien que ça n´est pas de rapport avec SW, vous apprécierez.
Il y a de cela quelque siècle, au sud du pays, dans la contrée portant le nom d’Ishaar, une région aride, vivait des groupes de marchands nomades parcourant le chaud désert d’Osumeel, les habitants sédentaires formaient de petit villages autour des oasis ou se réunissaient dans les grandes villes du pays dont la capital avait pour nom Arcala.
Dans la vallée d’Hitlum, (un des rares endroit tempéré de la région, au nord-ouest de la capitale) qui était bordée de chaînes montagneuse, vivait un homme du nom d’Arkham. Ce jeune homme était un mage, un prêtre dirigeant le prieuré d’Olar. Il pratiquait une magie aujourd’hui disparue, ne survivant que dans les tombeaux des anciens maîtres et dans les livres poussiéreux de quelque bibliothèque à présent détruite et pillé. Arkham maîtrisait la magie blanche, un art de soin et de protection oublié dans ces guerres perpétuelle qui agitent à présent le pays de Madrona.
Grand, il avait des yeux d’un bleu profond, à moins que ce ne soit la couleur blonde de ces cheveux mi-longs qui ne les foncent. Il avait un regard doux et paternel, mais cela ne cachait pas sa profondeur et sa sagesse. Il n’agissait jamais sans avoir mûrement réfléchi à chaque chose que cela engendrerait, ce qui lui valu le titre de sage dans la haute-cour du Roi, mais il restait généralement dans son village a aider les personnes dans le besoin. Il portait généralement de longues aubes de la couleur du ciel et de la profondeur de l’océan.
Arkham était un homme de paix, ce qui devenait de plus en plus rare dans ces régions. Il procurait les meilleurs soins aux enfants et recueillait les sans-abri. Peu importait la richesse des gens, le prêtre ne faisait aucune différence, qu’il soit riche, pauvre, enfant, adulte, guerrier ou paysans, femmes ou hommes. Il prêchait la paix à la future génération, pour donner un espoir si maigre soit-il pour l’avenir du pays.
Mais il fut un jour où les traités de paix et les alliances ne suffirent plus à contrôler la soif de pouvoir du seigneur voisin. Lorsque Sola, duc de la région montagneuse de Selir, descendit de ses sommets et franchit à la tête d’un armé comptant des milliers d’hommes les frontières du pays d’Ishaar, le roi Magor, arrière petit-fils du premier seigneur de la contrée, n’eut d’autre choit que celui de prendre les armes.
La bataille se déroula dans la plaine herbeuse de Valotua, et Arkham fut appelé à siéger aux côtés du roi et d’aider du mieux qu’il le pouvait à l’aide de sa magie les troupes Ishaariennes, bien qu’il aurait voulu rester auprès de ses protéger en cette période de famine. L’assaut fut donné par les troupes du Duc Sola, et les premières lignes Ishaariennes souffrirent.
Elle dura trois jours et trois nuits, durant lesquelles Arkham, son rival politiques et culturelles Sorgal, pratiquant des arcannes obscure et destructrice, et le Roi tinrent bon. A chaque charge ennemie, les Ishaariens répliquait par des assauts audacieux, mais l’ennemi revenait toujours en surnombre. Ses frères tombaient l’un après l’autre devant son regard, sous le poids des armes que possédaient tous ses barbares. Des haches des épées et des lances, répandant la haine, dans le jardin d’Eden, qui écoulait du sang sur l´herbe verte de la plaine. Comme ces jours de peine, où l´homme se traîne, À la limite du règne du mal et de la haine, Fallait-il continuer ce combat déjà perdu ? Mais telle était la fierté de toutes nos tribus. La lutte à continué jusqu’au soleil levant, de férocité extrême en plus d’acharnement, mais il fallait défendre les corps de nos ancêtres enterré là.
Au bout de la vallée on entendait le son d’une corne, d’un chef ennemi qui rappelait sa horde, comprenait-il enfin qu’on lutterait même en enfers, et qu’aux Ishaariens appartenait ses terres ? Mais quand son regard se posa en contrebas, seule une petite troupe s’enfuyait, survivante du massacre de ses frères. Des larmes se sont mises à couler sur ses joues, tandis que les fuyards les rejoignaient.
Ensemble ils fuirent à la capitale, mais Arkham retourna sur ses terres. Quelques jours plus tard, dans un amalgame de bruits et de couleurs, une troupe de cavaliers pénétrèrent la vallée d’Hitlum. Etait-ce une bonne nouvelle ? Les troupes d’Arcala et des autres villes avaient-elle repoussé l’ennemi ? Ou bien leurs alliés de l’ouest étaient-il en marche pour venir combattre à leurs côtés ?
Non, ce n’était pas l’étendard du Roi, ce n’était pas le symbole Ishaariens. Et lorsque les torches s’élevèrent et que leurs lances s’abattirent sur Arkham et ses sujets, habitants le prieuré d’Olar et toute la vallée, à ce moments là, le prêtre comprit que la guerre n’épargnerait personne, et que cette guerre insensée n’ignorait pas jusqu’au plus faible paysan.
Un village sans défenses, un exutoire pour ces soldats fatigués par la guerre trouvant là une proie innocente à consommer, tribut pris à l´ennemi pour son insolence.
Arkham et les moines périrent, ainsi que tous enfants recueilli au monastère. Le village fut décimé en moins d’une heure et les richesses furent toutes pillées. Seul un petit groupe de chasseur survécut, et après avoir donné la nouvelle au Roi, ils formèrent un groupe de résistances connu sous le nom de Fils de l’Ombre.
Fin de cette histoire, et début d´une autre...
