Gb, le baudelaire en herbe
encore heureux que vous m´avez pour vous culturer
spleen (4)
Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l´esprit gémissant en proie aux long ennuis,
Et que l´horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;
Quand la terre est changée en un cachot humide,
Ou l´Esperence, comme une chauve-souris,
S´en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête a des plafonds pourris;
Quand la pluie étalant ses immenses trainées
D´une vaste prison imitant les barreaux
Et q´un peuple muet d´infâmes araignées
Viend tendre ses filets au fond de nos cerveaux,
Des cloches tout a coup sautent avec furient
Et lance vers le cile un affreux hurlement,
Ainsi que des esprit errants et sans patries
Qui se mettent a geindre opiniâtrement
Et de longs corbillards, sans tambour ni musique,
Défilent lentement dans mon âme ; l´Espoir,
Vaincu, pleure, et l´Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeu noir.
beaudelaire, spleen, les fleurs du mal
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